Fleurs et pleurs sous la pluie

Hier matin, je suis passé à nouveau rue Alibert (Paris, 10^e), devant les terrasses du Carillon et du Petit Cambodge où ont été assassinés, dans la soirée du 13 novembre, 15 personnes (parmi les 130 au total dénombrées vendredi, soit une semaine après ce jour fatal) et blessées nombre d’autres.

Ce carrefour avec la rue Bichat est devenu un lieu de pèlerinage, mais si je n’aime pas la ville de Lourdes avec ses supermarchés de bondieuseries, ici, il s’agit d’un impressionnant amas de fleurs – les bougies sont plutôt éteintes par la météo indifférente – qui s’étend en longueur et épaisseur comme si ces constructions éphémères pouvaient s’élever jusqu’au ciel.

Les fleurs et les pleurs sous la pluie : celle-ci apporte ses propres larmes – laissons les spécialistes en géopolitique, ou certains « philosophes » ou « écrivains » déZolants, à leur « expertise » sèche et forcément plus intelligente que celle des responsables au pouvoir – et les joint à celles qui coulent des visages des passants, à leurs gestes spontanés, anonymes, humbles, simples, symboliques, affectueux pour tous les inconnus (ou pas) fauchés ce jour-là par la barbarie des représentants de Daesh, organisation terroriste qui ne saurait bénéficier, avec son idéologie totalitaire et mortifère, d’aucune excuse ni rédemption.

J’ignore combien de temps ces deux espaces de convivialité, de bonne humeur, de joie de vivre et d’insouciance resteront fermés au public.

Nous avons soif d’y retourner mais jamais comme si de rien n’était.

(toutes les photos peuvent être agrandies.)

(Alain Bashung, La Nuit je mens)