De loin je l’avais repérée, elle ne passait pas inaperçue au milieu de quelques SUV tout neufs et autres voitures arborant des vignettes numérotées (le pass véhiculaire) selon leur taux de pollution déterminé selon des calculs savants.
C’était une Chevrolet, une Corvette, je crois, et je l’admirais comme une apparition bizarre dans cette ville où la vitesse est flashée au-delà de 30 km/h : une sorte de provocation, sans doute involontaire, mais ce qui comptait c’était son esthétique. Rien qu’à l’arrêt, elle était vraiment jolie (et décapotable, en plus) – j’avais l’impression qu’elle venait juste d’atterrir.
Son propriétaire, voyant que je la prenais en photo, se dirigea vers moi, mais en souriant. La conversation s’engagea, il était très heureux de cette acquisition, il roulait même à l’éthanol et respectait les restrictions de circulation en tous genres.
Je songeais que, paradoxalement, sa voiture « de sport » ne lui servirait peut-être bientôt plus à rien, vu l’opprobre tombé sur ce mode de transport : finalement, il la garerait à côté de chez lui dans un parallélépipède de plexiglas. Elle ressemblerait ainsi à une Dinky Toys à la taille augmentée.
Pour aller se promener à la campagne, il prendrait dorénavant un Flexibus ou s’acoquinerait à un co-voiturage ou emprunterait un vélo en libre service (payant) qu’il abandonnerait dans un champ après un incident mécanique ou ferait du stop en pointant le pouce vers les rares automobiles encore autorisées ou marcherait d’un bon pas comme s’il était sur le chemin de Compostelle, et il s’arrêterait devant une église, s’introduirait dans le confessionnal aux petits croisillons de bois marron mais le prêtre serait absent, retenu par d’autres occupations, il s’infligerait alors lui-même la douce pénitence de dix « Paster noster » et ressortirait du lieu saint totalement rasséréné, purifié, lavé de tous ses péchés motorisés, puis il s’envolerait directement vers le ciel grâce à ses petites ailes en aluminium propulsées par un moteur individuel à hydrogène.
(Paris, 24 septembre. Cliquer pour agrandir.)
(Éric Le Lann, Squeezer)
